En Ciento Cincuenta

143:

emegehache — Fri, 28 Oct 2011 00:03:31 +0000

Pudo haber tenido una estrella más venturosa de haber adquirido las características de su madre, que era una verdadera diosa. Desafortunadamente, y todo porque al creer ella en la profecía mudó su preferencia sentimental, heredó las debilidades de su padre, un ser algo oscuro y por eso mismo más cercano a la imperfección que caracteriza a los humanos.

Pero es bien sabido que una madre hará hasta lo imposible cuando está en juego la vida de su hijo, incluso intentará modificar las inquebrantables letras que a hierro y fuego los hados del destino han escrito. Fue así que sumergió al pequeño en un fuentón de agua bendita para infundirle inmortalidad, de modo que su anatomía quedara empapada de ella.

Mas como de algún lugar tenía que sujetarlo, hubo un distrito del cuerpo que el agua no alcanzó a impregnar, permaneciendo entonces vulnerable a cualquier ataque.

—Aquiles, ya no te quiero.

142:

emegehache — Mon, 17 Oct 2011 22:14:14 +0000

Juan es un chico de la calle. Sin padre ni madre por forzosa elección. Huyó de casa a los ocho escapando de las palizas del padre y de los vicios de la madre. O al revés, qué más da. Hace dos años que vive a la buena de Dios y de quienquiera apiadarse de su alma infantil limpiando acaso un poco su mugrienta conciencia por dos pesos. Una noche de invierno, mientras dormía, se le apareció un genio que le prometió cumplir todos sus sueños en un solo acto mágico. Yo creo que eran el frío y el hambre que lo hacían alucinar. Un paty —dijo Juan, que sabía que lo urgente no da paso a lo conveniente. En un pispás tenía una humeante hamburguesa entre sus manos ateridas. ¿Qué es lo conveniente, de cualquier modo? Si hay algo peor que no haber cumplido ningún sueño es haberlos cumplido todos.

141:

emegehache — Sat, 01 Oct 2011 16:35:39 +0000

Hay un mito urbano que ha prosperado en las mentes débiles capaces de creer que una constelación de estrellas, aparentemente cercanas para el ojo terrenal pero hasta cientos de años luz distantes unas de otras, pueda tener influencia en la insignificante vida del hombre y cosas por el estilo. Según este mito, existe en la ciudad un portal mágico cuyo traspaso efectúa en el paseante un cambio tal que se podría afirmar que uno egresa en un otro diferente al que ingresó tras haberlo cruzado. Se dice que, aunque a veces considerable, en la mayoría de las ocasiones el cambio es tan sutil que pareciera no haberse verificado. Por supuesto que nadie ha dado aún con la cabal ubicación del portal, incluso algunos aseveran que cambia permanentemente de locación. Claro que también estamos los escépticos que aseguramos que absolutamente todas las puertas surten el mismo mágico efecto entre los mortales.

140:

emegehache — Sun, 21 Aug 2011 22:36:33 +0000

Fue en el sector más alejado y nauseabundo del casco. Créame que usted no soportaría estar ahí más de dos minutos. En esa pequeña parcela de tierra donde se destinan los desechos orgánicos de la isla, las barreduras que resultan de la limpieza de los corrales de las aves, estiércoles de todos los animales de granja que imagine y más. Es cierto que se entierran, pero con las copiosas lluvias de primavera el lugar se transforma en un lodazal que rezuma una agüita pestilente y boñigas apestosas. En ese sitio, le decía, vino a crecer una orquídea silvestre, una subespecie que no es propia de esta isla. Es probable que la semilla la haya traído algún pájaro migrante desde una latitud lejana. Lo concreto es que el distrito más pestilente y nauseabundo dio cobijo a la flor más hermosa de la isla. Los nativos la veneran como símbolo de esperanza.

139:

emegehache — Fri, 29 Jul 2011 21:07:10 +0000

No me pidas que te dé el corazón, no porque no quisiera regalártelo envuelto en papel de estraza y rematado con piolín de algodón, sino porque me lo dejé enredado una noche de enero entre sábanas y tequieros. Ni mis ojos desnudos me pidas, porque fueron a abrigarse tras aquéllos que nunca se dignaron a mirarme de verdad. Te daría mis manos torpes pero ya no las tengo, porque prefirieron permanecer embriagadas en la seda de su piel. Con las letras de tu nombre te haría un poema y mi voz te cantaría la melodía que sólo los enamorados pueden oír sin que les resulte ridículamente cursi, pero las musas me abandonaron y el sonido de mi voz, montando el Pegaso de mi aliento, quiso ir volando a cautivar sus oídos, siempre sordos a mí. Eso sí, amor mío, lo que queda del resto de mi nada es todo tuyo.

138:

emegehache — Fri, 01 Jul 2011 02:30:31 +0000

Los coleccionistas son personas obsesivas por el orden, que observan un cierto desapego por la realidad y que siempre desayunan café con leche con medialunas de manteca. Conocí muchos individuos dados al acopio de los más variados objetos, desde sellos de correo hasta estampas de futbolistas del campeonato metropolitano del ’79. Pero sin duda el más extravagante de todos fue Alberto, quien vivió obsesionado por completar un mazo de cartas francesas encontradas en la calle. La colección al principio avanzaba rápidamente. El problema comenzó cuando estuvo a punto de completarla. Llevaba sesenta y cinco años juntando cartas, sólo le faltaba el as de corazones. Una tarde, al cruzar la Plaza San Martín tal como lo hiciera miles de veces en su vida, vio en un banco el lomo ajado de un naipe. Al voltearlo dejó rodar una lágrima sobre el cuatro de tréboles. Ahí mismo dio por concluida la búsqueda.

137:

emegehache — Sun, 19 Jun 2011 17:28:23 +0000

Ahm sacudió la modorra de mi casilla de correos con otro cuento cortísimo.

Para recordarte tengo que preparar el ambiente. Encender un cigarrillo. Cerrar las ventanas porque llueve. Tomarme un café a sorbos. Y ahí sí, abrir la puerta a la ausencia y regodearme en ella. Como un grifo que no cesa, que me empapa, que me hace agua los presentes. Pero hoy no sale. No sé por qué. Se queda ahí tu recuerdo, estancado en el patio de atrás de los adioses, empacado como mula. Yo, que no entiendo bien los caprichos ajenos, le hablo con paciencia maternal, lo tiento. Nada, oídos sordos. Me muerdo las uñas, repito el ritual del cigarrillo, las puertas, el café… Nada, caso omiso. Grito, lo maldigo, lo amenazo, le juro nuncajamases, le lloro un poco también. Y cuando veo que es batalla perdida lo despido, cierro la puerta de la ausencia, y me quedo acá, como ahora: empezando a teclear otro recuerdo que sea más domesticable.

136:

emegehache — Thu, 09 Jun 2011 02:17:08 +0000

Tengo un baúl secreto —tanto que incluso ignoro dónde se encuentra exactamente— en el cual voy guardando cosas que ni siquiera sé que guardo. Cosas que ni siquiera recuerdo que alguna vez tuve. Pero sé que están. Calladas, casi inertes, esperando el momento en que las invite a salir. Una frase leída en algún libro, una escena vista en alguna película, una melodía oída en alguna canción; las guardo. No de forma lúcida, no con un método de archivo que me permita luego encontrarlas, y sin embargo tengo la certeza de que ahí están. En cuanto me descuido, ¡zas!, meto la mano y sale, como un conejo de la galera de un mago, un recuerdo feliz —es dable pensar que lo hubiese guardado yo mismo— o una vivencia desdichada —¿será que allí alguien más guarda cosas por mí?—. A ciegas voy sacando y salen, ángeles y demonios. En ciento cincuenta.

135:

emegehache — Sat, 14 May 2011 22:07:34 +0000

Otro en ciento cincuenta que recibí de Ahm como prueba tangible de su cariño.

Sabía de antemano que el milagro consistía en olvidar lo aprendido. Pero era tan disciplinada en su forma de estudiar, que la reversa le resultaba un suplicio. Intentó, empero, comenzar con sus amores. Desanduvo cada uno de los caminos recorridos y los nombres besados, con el empeño y la tenacidad que la caracterizaban, hasta dejar el corazón en blanco. Hoja reluciente donde escribir nuevas historias. Luego juntó valor, y borró uno a uno sus miedos inconfesos. Le temblaban las manos, y hasta la vi llorar. Pero así, entusiasmada por el coraje de la empresa, y aún sabiéndose neófita indefensa, logró quitar de su memoria todo lo que alguna vez supo atesorar. Hoy es tan hoy, que vive cada día con la ilusión de un niño en su mirada. Hoy es tan hoy, que acuna cada verso como si fuera el primero. ¿Podremos aprender de ella, Presente, cada mañana al despertar?.

134:

emegehache — Sat, 14 May 2011 22:04:34 +0000

Un minicuento en ciento cincuenta de Ahm para mi deleite y el de quien quiera acercarse a disfrutarlo.

Deja de llamar corazón a mi armadura. Esto que ves, no es todo lo que siento. Hay cielos, y nubes, y formas de ave en mis alas. Hay soles, y amaneceres, y ocasos furtivos en mis ojos. Hay sueños, y ensueños, y hamacas al cielo en mis pies sobre la tierra. Hay viento, y chubascos, y hasta tormentas en mis abecedarios. Hay huecos, y cavernas, y áticos en las esquinas de mi alma. Así soy, y así voy siendo. Como un eterno retorno. Como un parasiempre o un nuncajamás que se escribe en indeleble, pero aún así se puede borrar.
Si no puedes ver qué hay más cerca de mi piel, no lo confundas con mi disfraz cotidiano. No me transformes sin querer en animal domesticado. No me olvides, pintándome de gris, o sacando brillo a mis escudos. Porque es la forma más burda de decirme que no sé volar.